FÁBULA EN VERSO: El niño y su cometa

Un pobre botijita se dio maña

     y concretó su sueño de purrete:

consiguió armar su propio barrilete

de papel fino y armazón de caña.

 

Gastó, para comprar papel de seda

y varios rollos de hilo de cometa,

el capital reunido en la colecta

                         - ¡para el Judas! – moneda tras moneda.                                               

            

                            Destinó a cola un trapo de cocina.

                            Y se robó también, apenas pudo,

                            la cacerola, para hacer engrudo

                            y - ¡por supuesto! – el tarro de la harina.

 

                            Y cuando tuvo el barrilete listo,

                            se fue, con un buen viento, de rabona

                            hasta un campito que hay en otra zona,

                            donde jugar tranquilo y sin ser visto.

 

                            Después de ensayos y de experimentos:

                            ¿Qué pasará que se me viene abajo?

                            logró por fin, a fuerza de trabajo,

                            equilibrar la cola con los vientos.

 

                            Subió al fin, como un cohete, el barrilete.

                            Y el muchacho le dio piola sin miedo,

                            Hasta que tuvo sólo entre los dedos

                            El extremo del hilo y el carrete.

 

                   Chiquito, en la distancia, allá en la altura,

                   su volantín le parecía un potrillo,

                   y él, su jinete, sobre el cojinillo,

                   galopaba con él por la aventura.

 

                   Gustando el fruto de tantos desvelos,

                   varios afanes y no poco afán,

                   ni pensó que pudiera en su zaguán

                   colársele un ladrón desde los cielos.

 

                   Sobrevino una racha sorpresiva

                   que arrancó de sus dedos los controles.

                   ¡Qué mala racha! – dijo - ¡Cara...coles!

                   manoteando el cordel que se le iba.

 

                   Gritó y pateó con rabia: ¡Mi cometa...!

                   Mas no tenía remedio su descuido.

                   La arrebataba el viento entre piruetas

                   sin acceder a llantos ni gemidos.